El caso es que nada es tan significativo como teclear pequeñas sensaciones, pequeños shocks termo eléctricos en estos horribles complementos plásticos que me causan tantos y tantos trastornos diarios. Ahora, mientras escribo esto, está penetrando en mi cabeza un fluido musical que se desplaza a lo largo de un cable negro de seis metros, que posee un terminal introducido en el núcleo principal de tres elementos en los que fermentan estas rítmicas vibraciones; voy a denominarlos altavoces, así como suena, y son impulsados por un formato de energía pregrabada, que a un volumen pertinente e incluso a veces impertinente, provoca activos movimientos en la mayor parte del genero humano cuando se reúne entorno a ellos. La pantalla está iluminada con dominante blanco e infinidad de diferentes letras negras ordenadas en palabras distintas que intentan dar explicaciones acerca de esto que estoy escribiendo. ¿Será un círculo vicioso? Tal vez sea la propia genealogía de la moral que se está mostrando como por arte de magia, que está avanzando para ganar su propia guerra. Presencias del futuro, que se están apoderando de nuestro pasado y de nuestro presente. Y nosotros aquí, en el espacio conquistado por un pobre pensamiento reductor de libertades, tan engreídos, tan estúpidamente ciegos, creemos ser reyes, profetas, adivinos, santos, magos, cuando lo que realmente somos es una simple conjetura espacial con su interrogante de materia inocua. Pobres seres humanos que traicionan, que sufren de codicia y cobardía cada día ante el natural espacio ocupado por sus hermanos huérfanos, pobres y perdidos, desalentados y cubiertos con la sal nacida de su llanto eterno; incluso eso les será robado por la fuerza y por la sangre, por los pequeños y envenenados emperadores que están creciendo cada día en las húmedas sombras del poder.
Yo no doy jamás la espalda a la luna, por que la traición la quiero siempre a mis pies.
Me decido por el amor y la calma.
Que amanezca lo antes posible

La hormiga que caminó cincuenta metros por un abrupto terreno llevando a sus espaldas una semilla a punto de germinar y siete veces más grande que ella, hasta llegar a aquella nube de azúcar que viajó a través del silencioso y vacío cielo de aquel verano que todos recordamos siempre con entusiasmo hasta el énfasis de una gota de agua que pretende alcanzar la eternidad en medio de un desierto interminable, persiguiendo el humano grito del halcón al que han tapado sus ojos y cortado sus alas, dejándolo en una fina caña de bambú al borde del abismo más tenebroso y pensando en un cielo líquido por el que navegar en una nave que salvase de la eternidad a todos los esclavos y sicarios de la economía, dejando una estela de luz que va cortando los océanos como una tijera matemática y multiplicativa que se abre paso en la ansiedad, en el ánimo de las viajeras y su abandono.
Llegó el grano a un oasis y la hormiga se retiró al encuentro con la rutina; que más da que germine, que crezca y que dé flor, si nadie hará al fin nada. Ahora me doy cuenta de por qué los ángeles no tienen sexo, sencillamente por que no tienen conciencia y han sido premeditadamente exculpados y enviados al paraíso; único lugar al que nadie que se preciara quería ir.

He visto la diferencia entre un pueblo y una ciudad, en el primero son los perros los que buscan alimento en la basura, en la ciudad son mujeres y hombres, los mismos que duermen en los rincones de sus calles mientras sueñan con sobrevivir.
El arte se mueve en las grandes ciudades, o eso dicen. Es allí donde se crean sus teorías y su análisis vinculados a ejercer una relevante supremacía discursiva. Establece vínculos entre apoderados y mercaderes, desde las facultades de bellas artes fomenta y afianza la creación de nuevos productores de materia prima, entre los que serán seleccionados los más capaces de platicar adecuadamente para crear ilusiones crítico reflexivas en el ciudadano de a pie.
Pero yo sigo creyendo en la silenciosa genialidad como única forma de expresión de la belleza, algo que sea contemplativo y libre de todo discurso teórico.
Resignación y vida contemplativa, sería mi consejo ante la globalización del nuevo contexto artístico, para así poder afrontar tanta banalidad generada por el consumismo que nos invade, inducido por una suerte de personajes que un buen día fueron comenzando a buscar en la basura del arte.
Muy ilustrativa me ha resultado una viñeta de El Roto en la que aparece un pintor a la vieja usanza ante su lienzo en el caballete y dice: “Comisarios, críticos y marchantes, esos si que tienen arte”.

Se supone que vivo aquí
entre la multitud.
Se supone que soy un personaje familiar,
que llevo en mi cintura el peso ejercido
por una novísima sociedad.
Pero nadie sabe que ya he cosechado,
que ya he recuperado el desierto y la playa.
Grano a grano,
soplo a soplo,
luz a luz.
Me he sumergido en las olas felices.
Ya soy la resurrección y el vacío.
Mi sangre se ha perdido,
poseo una figura y una sombra
separadas, hendidas,
manuscritas por las dictaduras.
Y reclamo ahora un tiempo.
Reflexión a la demencia,
altares a la estupidez no quiero.
Y un corazón que me arranque
de la boca de este lobo.
Mi pasado, mi presente, mi futuro.

Una nueva visión del mundo, el pensamiento volador sobre selvas de cruces blancas que emergen entre grandes rosaledas que decoran primitivas civilizaciones.
No hagas caso de tu suerte, por que eso es algo que se puede dominar desde las misteriosas neuronas que albergan nuestros cálcicos cráneos de seres pensantes.
Huye de la materia, transfórmate en una sensación de las que nacen en el subconsciente, por que ante todo has de darte cuenta de que eres energía, pura transformación.