Julio miraba al cielo para escribir en las nubes lo imposible, lo que no se podía escribir en la tierra, lo ilegible para los comunes. Julio lanzaba el caos y el desorden de los vocabularios hacia el territorio de las estrellas, sentado en uno de los bancos de piedra que poseía en París. Absorto en la ingravidez y envuelto en la eternidad de su gabardina contemplaba a las nubes disolverse como espectros, como presagios de su futuro errante, como alma abandonada en pos de un arco iris que apenas dura lo que una pequeña oración. Cuando él se levantaba, lo hacían también su camisa blanca y su corbata oscura, sus manos, sus pies, el corazón y la palabra, su tez caribe y su mirada tan negra y bonita como los cabellos que coronaban su altura.
Caminó unos pasos encogiéndose de hombros y se paró un instante justo en el centro de todos los puntos cardinales. Al otro lado de la calle apuraba sus pasos “El perseguidor” acorralado por la música que alguien había olvidado en cada uno de los pasadizos del suburbano. Los “Cronopios y Los Famas” se emborrachaban en el boulevard como prostitutas tristes y Cortázar miró por última vez las palomas antes de partir.

Porfi, porfi, no juegues con el boli que aún no he leído el periódico. Porfi, no me borres el curri, que me queda el culo al aire.

Tiene gracia el camaleón y no la disimula, perplejo, risueño, lloroso. Tiene gracia el camaleón y por dentro ni se inmuta. Se las va arreglando cambiando de cara, peinando su pelo (el único de la calva). Los insectos le vuelven loco en su paladar, se los traga sin piedad. Su forma de reír de la soledad te va a entusiasmar.
¡Animo! Ahí está el camaleón dispuesto a cambiar.

Señor, recuérdeme que le deje un mensaje en una botella a ese que está ahí enfrente, que realmente parece que se desvanece cuando las olas vienen y van. Absolutamente imposible decirle nada, por que no pone intención, da la sensación de que es transparente e iluminado, consigue distraer nuestra atención, que dejemos lo que tenemos en la cabeza y la llenemos con sus cuentos del más allá, sus historias mudas que nunca conducen a nada.

-¡Bah! Yo no me lo creo, es imposible que sea real, ni siquiera se le ve respirar, ¡Fíjese…¡ !Plof¡ Lo he cruzado de parte a parte de un salto y no dijo nada, es más, ¡Se ha ido!
-Como que se ha ido, ¡El que se ha ido es usted!
-Su cuerpo ha desaparecido y ahora el es usted. ¡Ja, ja! ¡Tiene gracia!
- ¡Oh, realmente yo no contaba con el factor sorpresa¡ ¡Extraordinario¡ ¡Yo soy él!

El brazo de Juanma (un amigo que pinta y saca adelante el solo a sus pequeños Iván y Raúl)


Los brazos en cruz, la pena por los amigos perdidos, los cobardes, los incapaces de defender sus derechos, los que siempre serán reptiles ante los amos, los que nunca tendrán las manos limpias por que siempre guardarán una vil traición en su seno. Y hablo de cosas cotidianas, de cosas de estilo, del día a día, de algo que va en la sangre, aquí no importan rico o pobre, profesor o aprendiz, no importa ser un niño bien o un paria, lo que cuenta realmente es la valentía con que te enfrentas al mundo y a sus casos. La capacidad de razón hace que podamos ser medidos por nuestros hechos, por ellos nos damos a conocer, por ellos descubrimos nuestras miserias o nuestros valores, nos condenamos o nos glorificamos. Me alegro de que haya pasado ya el carnaval por fin en mi entorno. Ahora voy pisando ya las máscaras de la vergüenza y crujen a mis pies como cáscaras de huevo podrido para miseria de unos pocos.