Todo eso que está tan cerca de mi otro yo, toda mi memoria parcialmente dividida después de comulgar todo el veneno de la duda que me ofrece la inmensa humanidad, algo me hace pensar a que se juega cuando caen los misiles como caen los dados de un maquiavélico póquer. Triste humanidad me ofrecen con nombres de Afganistán, Argelia, Israel, Palestina, Nigeria, Sudán, Irak, India, Birmania, Colombia, Chad, Etiopía y otros que ya no puedo ni contar ya.

El eco acaba donde se inicia el camino.
Se oye ya como anida en la memoria
toda la gravedad y el ruido.
El fino filamento ilumina las distancias
que separan a una estrella de la otra.
Un poco de un algo que no es nada.
Y en la noche
el brillo de una luna
que se va de madrugada.

Alcanzo por fin el silencio, el secreto ajeno del insomnio que avanzaba en todas direcciones, la callada paradoja de los polos opuestos que repelían toda energía a su alrededor. Mudo, me recreo en la rotación de la esfera astral que flota en este laberinto de psiquiatrías. Y tiran flores húmedas recién cortadas a mis pies, en las tablas de este escenario de mundana lujuria y yo me comprometo a ser el viajero errante, hijo de una admirada voluntad limitada por fuego y abismos que me hacen imposible sobrevivir a otros mundos de lo humano.

El tiempo era imposible de definirse. Sol y viento racheado, brumas calidas que serpenteaban entre masas de nubes nacaradas que se movían a una velocidad extraordinaria. ¿Sería Otoño?, ¿Invierno?, ¿Verano?, tal vez fuese una Primavera de las que dejan extenderse la luz en los cuerpos aletargados para que puedan desperezarse y latir. El caso es que la atmósfera tomó sentido escénico, luz surreal, metafísica, para que avanzasen los sentidos cuerpo a cuerpo, listos para la invasión. En aquel campo se libró la batalla, se derramó la sangre. Nadie ha vencido

La llegada a la incógnita de la turbulencia,
el principio del éxodo apartando las tinieblas
de un invierno que carece de ánimo.
Voy. No se si volveré.
Voy y no se si seré libre,
si tendré aquellos recuerdos en mis manos.
No se si volverá a casa el que partió;
su sonrisa única,
su manera de mirar,
de ver lo que dejó.